Mi Strelitzia, como yo, está gozando de sus últimos días... ¿Son muchos? ... ¿Son pocos? ... No lo se...
lunes, 7 de octubre de 2019
Mi Strelitzia
Mi Strelitzia, como yo, está gozando de sus últimos días... ¿Son muchos? ... ¿Son pocos? ... No lo se...
sábado, 5 de octubre de 2019
El amor ha muerto.
El amor también se muere.
Y “nos dio la tierra para señorear”
…
sin pensar…
que salimos del cieno
en humedales…
Lo que no es bueno
para lucideces morales…
como la bondad
la maldad,
y otros males.
Hoy como antes…
comemos de la tierra en su
fertilidad.
Pero no como antes…
hoy pagamos por vivir en
sociedad.
Pagamos
por la tierra que ocupamos….
Pagamos
por el agua que gastamos….
Pagamos
por cómo sembramos
Pagamos
por cómo cosechamos
Pagamos
para vender lo que
recolectamos…
y comprar lo que necesitamos…
Para vivir…
o para subsistir.
Él cultivaba su tierrecita y de
eso comía…
y con eso sólo comía y vivía.
Él se endeudaba para plantar,
cultivar,
cosechar,
y vivir
para poder pagar.
Pero el desierto llegó…
y sin agua todo murió.
El desierto mata,
lo que uno planta o cría para
comer.
Y por eso él no tuvo plata
para pagar…
Ya no tenía qué vender…
Cuando esto le sucedió…
Buenaventura
Farías (*)
se suicidó.
En sus agonías
lo descentró esta locura…
y sin que fuera ayudado…
desesperado…
se mató.
Así lo veo yo.
Mi cielo sigue siendo azulado,
pero ya no somos el Edén.
Todo ha cambiado.
Hay pocas cosas que están
bien.
Y el amor…
de dolor
también
ha muerto.
Cierto.
Contigo,
amigo…
Descansa Farías… lo mereces.
Descansa Farías… hoy floreces.
Ya no tienes que pagar…
ya nadie te va a cobrar. (**)
Humberto Silva
Morelli .
Santiago de Chile, 5 de
octubre de 2019
(*) Poema originado por el dolor que me provocó el escrito de Jorge
Rojas, periodista de la Revista del Sábado del diario El Mercurio, que publicó: "Me motiva escribir
sobre el hombre y sus circunstancias"
(**) El suicidio no es la única forma de morir. Las pensiones
míseras que no pueden pagar un mínimo vivir… también matan… y allí… el amor… de
dolor también ha muerto. ¿Se sabe como viven y por qué mueren los viejos? ¿Alguien
ha estudiado cuántos viejos se mueren por desnutrición como
causa primaria, que condiciona lo que realmente los mató? Esto en
la Internet no lo he encontrado.
miércoles, 2 de octubre de 2019
En el comienzo
En
el comienzo
Para bien o para mal…
todo tiene comienzo y final.
Al empezar…
sólo se piensa
en buscar
con ansiedad…
la recompensa
del amor.
Cuando el amor
ha sido encontrado…
sólo se piensa
en dar felicidad
al ser amado.
Y si así no fuere…
que es lo frecuente…
la ambición hiere
a la gente.
Creo…
que
así es la historia
de la
Tierra…
Pienso
que su deseada gloria…
sólo
está en el deseo
que
culmina con la guerra.
Humberto
Silva Morelli
domingo, 15 de septiembre de 2019
¿Bien? ¿Mal? O bien mal.
¿Bien? ¿Mal? O bien mal.
Mucha gente ha robado
y sigue robando.
Mucha gente
que parecía decente…
se ha emporcado.
Muchos son los
mandones…
enjuiciados…
desviados…
de las llamadas
instituciones…
¿Son tantos los
ladrones?
¿Es que la codicia
nos desquicia?
¿Qué pasa?
¿Dónde está nuestra
moral?
¿En que algo estamos
fallando?
¿Es que, en mi casa,
todo anda mal?
Afortunadamente,
no todo
es lodo.
Hay mucha gente
decente.
Ahora…
¿Qué está pasando?
Solo se está
destapando
lo que se ignora.
Eso es bueno…
es sano
es un freno…
A muchos los inhibe
meter la mano.
Estamos mejorando…
Nos estamos
transparentando.
Mientras más diáfanos
seamos…
más nos depuramos.
Por eso debemos
seguir luchando,
para ser mejores que
ayer…
Para volver a creer.
Brindemos
para seguir
caminando…
para seguir mejorando
con lo que hemos podido lograr…
con lo que hemos
podido cambiar.
Y cuando hallamos
triunfado…
y sacado
lo malo que tenemos…
celebraremos
el nuevo camino…
con un gustoso asado
una copa de buen vino
una sabrosa “ensalá”…
(*)
y una rica “empaná”.
Humberto Silva Morelli
(*) Ensalada y empanada en
fonética chilena se dice: “ensalá” y “empaná”
Me cuesta caminar.
Me
cuesta caminar.
Me cuesta caminar.
Ya no puedo jugar
en la orilla del mar.
Estoy cansado…
molido.
Casi todo lo que tenido,
ha pasado….
ha quedado
en el olvido…
Excepto mi poesía…
que es el corazón
que es la canción
del alma mía.
Pero aún puedo dar.
Aún puedo amar.
y puedo sentir.
Puedo recordar lo que he
tenido…
lo hermosa que mi vida ha
sido.
Y mientras pueda escribir…
agradeceré este vivir.
¿Viste?
Yo también puedo estar
triste.
Humberto Silva Morelli
Una bella vejez
Mi strelitzia está perdiendo la belleza que tenía cuando joven... pero sigue erguida. Su vida es corta para lo que los humanos vivimos. Ella debe tener dolores, como los que nosotros tenemos en nuestra vejez... pero sigue erguida... y como Ruth... y como yo... sigue siendo amada.
jueves, 5 de septiembre de 2019
26.000. LECTORES DIFERENTES
¡¡¡GRACIAS CHILE!!!
¡¡¡GRACIAS MI MUNDO OCCIDENTAL¡¡¡ GRACIAS POR QUE AL MENOS, 26.000 PERSONAS DIFERENTES ME HAN LEÍDO, SÓLO EN ESTE BLOG… Y HAN HABLADO DE MI, PARA QUE
OTROS ME LEAN… PIENSO QUE LA INTERNET, HA PERMITIDO QUE YO SEA EL PRIMER POETA DEL
MUNDO QUE HA SABIDO CUÁNTAS PERSONAS LO LEEN.
¡¡¡GRACIAS CHILE!!! EN LA SEMANA RECIÉN PASADA, LOS
NUEVOS LECTORES CHILENOS SUPERARON A LOS NUEVOS LECTORES DE MI MUNDO OCCIDENTAL.
UN PAÍS TAN CHICO COMO CHILE, A VECES DA ESTAS SORPRESAS… NUEVAMENTE… ¡¡¡GRACIAS
CHILE!!!
HUMBERTO SILVA MORELLI… VUESTRO POETA.
miércoles, 4 de septiembre de 2019
Mamá y papá...
Mamá y papá.
He vivido
y he soñado.
Mis sueños se han cumplido
y he soñado.
Mis sueños se han cumplido
como lo he
deseado.
Cuando chico…
yo era rico.
Papá y mamá…
fueron…
mis amores.
Me quisieron…
Corrigieron
mis errores…
y me enseñaron
a amar…
porque me amaron.
Me enseñaron
a luchar
por la verdad…
sin herir.
Aunque ellos
siempre fueron heridos.
Me enseñaron
a lidiar
por la bondad…
para surgir…
Aunque ellos
siempre fueron perseguidos.
Ellos me dieron lo que ninguno
de ellos tenía…
Me enseñaron a buscar lo
que yo no sabía…
Me enseñaron a no desear
lo que otro tenía.
Ellos me enseñaron a vivir
con alegría.
Y aprendí…
Y viví…
la hermosa vida
que he tenido…
construida con
todo lo que he creído.
Amando y siendo
amado…
dando y siendo
regalado…
aceptando y siendo
aceptado.
Es cierto…
me han envidiado…
me han castigado…
pero todo lo
revierto…
porque tengo
amigos
cuyos abrigos
me han amparado.
Pero nada de eso
ya importa…
Mi vida aunque
larga ha sido corta.
¡Gracias padres
míos por lo que me han dado!
¡Gracias sólo por haberme amado!
Con todo mi
amor… Para Humberto (Z.L.)
y Ernestina (Z.L.)... Hasta pronto. .
Humberto Silva
Morelli
vuestro hijo.
jueves, 29 de agosto de 2019
Strelitzia
Nuestra strelitzia (de Ruth y mía) un mes después.
Ella no necesita palabras para ser poesía.
Serranilla «La vaquera de la Finojosa»
La Voz de Galicia (*)
nos dice:
El marqués de Santillana, nombre por el que es
conocido Íñigo López de Mendoza (Carrión de los Condes 1398-Guadalajara, 1458),
fue un poeta prerrenacentista. Fue uno de los primeros historiadores de la
literatura española, preocupado por cuestiones de poética. Admiraba a Dante, a
Petrarca y a Boccaccio. Es especialmente recordado por sus serranillas,
poemitas de arte menor que tratan del encuentro entre un caballero y una
campesina, a imitación de las pastorelas francesas, pero inspiradas en una
tradición popular autóctona propia. Fue el primer autor que escribió sonetos en
castellano.
[I]
Moça tan fermosa
non vi en la frontera,
como una vaquera
de la Finojosa.
[II]
Faziendo la vía
del Calatraveño
a Santa María,
vençido del sueño,
por tierra fragosa
perdí la carrera,
do vi la vaquera
de la Finojosa.
[III]
En un verde prado
de rosas e flores,
guardando ganado
con otros pastores,
la vi tan graciosa,
que apenas creyera
que fuese vaquera
de la Finojosa.
[IV]
Non creo las rosas
de la primavera
sean tan fermosas
nin de tal manera,
fablando sin glosa,
si antes supiera
de aquella vaquera
de la Finojosa.
[V]
Non tanto mirara
su mucha beldad,
porque me dexara
en mi libertad.
Mas dixe: «Donosa
(por saber quién era),
¿aquella vaquera
de la Finojosa?...»
[VI]
Bien como riendo,
dixo: «Bien vengades,
que ya bien entiendo
lo que demandades:
non es desseosa
de amar, nin lo espera,
aquessa vaquera
de la Finojosa».
COMENTO:
Aunque esa época, el Siglo 15, ubica al Marqués De Santillana, como
prerrenacentista y el periódico “La Voz de Galicia” diga que: “Es especialmente recordado por sus serranillas, poemitas
de arte menor que tratan del encuentro entre un caballero y una campesina.”
, y habiendo leído otras
obras, también llamadas serranillas, creo que el adjetivo de Arte Menor junto a
la palabra “poemita”, no sólo son términos injustificados, y para mi odiosos, sino
que caen en una minimización por incomprensión de lo que yo siento que es
poesía y que es definida claramente en las obras de Gustavo Adolfo Bécquer, Rubén Darío, Nicolás Guillén, Gabriela
Mistral y muchos otros que con frases simples, le cantan al alma de las
personas.
Un escrito que nace del alma… es una canción sin pentagrama… que logra
entrar, conmover y emocionar a otro ser humano… O desde otro punto de vista, es
un cuento muy breve cuyo cantar… toca nuestro corazón… Sólo eso es poesía. La estructura gramatical usada, es un
problema del poeta, y sirve sólo, para que posteriormente los críticos
literarios describan lo que el poeta hizo. Yo no le veo otra utilidad. Quizás
mis palabras sólo reflejan mi ignorancia personal, pero, por mucho que busco,
yo no le veo otra utilidad.
Hoy, decir que un verso se define gramaticalmente como arte menor o mayor, y
eso depende del número de sílabas empleadas… cualquier persona no experta, puede
caer en el desacierto interpretativo de pensar que el Arte Menor o Mayor
expresa la calidad del poeta o de la poesía. Y como cualquier idioma es un
vehículo para comunicarse, una mala utilización de él, que conduzca a una mala
comprensión de las palabras, es un error mucho más grave que un error
gramatical u ortográfico. Por esas razones las palabras “poemitas de arte menor”, yo las considero totalmente inadecuadas
y ofensivas. Más aún, para mí son un error, dado que soy un admirador de
Horacio, Garcilaso de la Vega y Fray Luis de León, entre muchos otros, padres o
abuelos de la poesía, que, y para mí, son los reales antecesores de lo que hoy,
yo llamo “poesía”. Además, creo, que aun cuando el Marqués De Santillana,
hubiera escrito sólo esa serranilla en su vida, con ella ya tenía asegurada su
inmortalidad.
Han pasado más de cinco siglos y ese poema, aún es estudiado… aún es leído…
y por eso aún es criticado. De lo que se… cuando algo muere, se olvida… y esto
no ha sucedido con «La vaquera de la Finojosa». Este poema. Recientemente, ha
sido reivindicado con una obra de teatro popular, que, desde hace poco tiempo,
y casi anualmente, se ha vuelto a representar, en la Plaza de la Catedral de
Hinojosa. (**) La Hinojosa (***) es un municipio español de la provincia de
Cuenca.
Este comentario nació, porque al releer esta serranilla, que quiero y
conozco desde hace más de setenta años, casi un siglo, me molestó y me ofendió, que ella fuera
calificada, por sus coterráneos, como un “poemita de arte menor”. Además, la palabra “poemita”, no integra el
diccionario RAE, el que debiera estar presente en todo escrito español, y en
español… y más aún si se trata de temas estructurales de nuestro idioma.
Cuando uno ve el alma de una persona
y de esa alma se enamora…
no razona…
sólo ve renacer la aurora
en un bello mundo multicolor
donde canta el amor.
Creo que en esa mañana…
y para el Marqués de Santillana…
no hubo en la tierra mujer más hermosa
que esa bella vaquera de la Finojosa.
Humberto Silva Morelli
(**)
https://www.20minutos.es/noticia/2205644/0/vaquera-finojosa-vuelve-hinojosa-duque-desde-este-jueves/
domingo, 18 de agosto de 2019
La sonrisa de mi amada
Tu sonrisa
¿Hay cosa
más hermosa,
y afectuosa
que tu sonrisa?
¿Será
porque en ella está...
será
porque ella expresa
la belleza
de nuestro neshamá?
Sonríe
chiquita mía...
para contemplar,
y amar
la gracia de una flor.
Sonríe
alma mía...
para ver
y conocer...
el encanto del amor...
dado por un alma bella...
más brillante que una estrella
y más dulce que una flor.
Humberto Silva Morelli.
La sonrisa de mi amada
para el día del amor.
martes, 13 de agosto de 2019
La vida es sueño… (*)
La vida es sueño… (*)
La vida es sueño
y los sueños sueños son…
La vida es
un sueño
sin dueño
y sin razón…
Y eso podría
ser…
el escape
de un alma atormentada…
o un renacer
como traslape
de la nada.
Dormir
soñar
y
despertar…
¿es un
nuevo día
para vivir?
O
despertar y
soñar…
es una
nueva falsía
para dormir.
Si la vida es
ilusión…
¿Por qué tiene
tanto dolor?
Si el sueño es una
ficción…
¿Por qué no hay
sueños de amor?
No lo se…
y no adivinaré.
Ante un resultado
incierto…
yo prefiero soñar despierto.
Humberto Silva Morelli
(*) Poema de don Pedro
Calderón de la Barca. Hermoso, célebre, agnóstico y muy avanzado para su época.
Si aún no lo ha leído, creo que vale la pena hacerlo, porque además de ser un
bello poema, su pensamiento es el germen de cualquier democracia moderna. Hace casi un
milenio y medio, la palabra “democracia” aunque existiera acuñada, no tenía el
sentido social que hoy le damos, porque siempre es perfectible y porque es el mejor
sistema de gobierno conocido. Aclaro… si muchas de nuestras democracias están
plagadas de ladrones, es porque esos conjuntos humanos son así. Ningún
gobierno, puede ser mejor que el conjunto de sus gobernados. Curiosamente esta
es una de las pocas verdades (¿axiomas?) sociales.
sábado, 3 de agosto de 2019
Estrofa de amor 28ª
Estrofa de amor
28ª
Hermosa
princesa mía.
Eres una rosa.
Fuiste la luz que a mis
tinieblas hendía.
Fuiste el amor que mi
alma roza
y que el tiempo no olvida.
Y hoy eres un trocito
de mi vida…
Eres todo lo bello que
mi alma no conocía.
Humberto
Silva Morelli
.
jueves, 1 de agosto de 2019
El primer amanecer con flor de nuestra Strelitzia
Este es el primer amanecer de esta belleza, frente a la ventana de nuestro dormitorio. La coloco aquí, porque para mi, y para Ruthy, esta sola flor es pura poesía. Después de cuatro años de plantada y cuidada, en pleno invierno... ¡floreció! Es el heraldo de nuestra primavera.
Humberto Silva Morelli... vuestro poeta.
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